Le Blog qui nuit (très) grave !

A la fin des années 90, sur France Inter, j'écoutais avec avidité l'émission d'un hurluberlu dantesque et iconoclaste que je ne connaissais pas. J'étais vraiment un fervent auditeur et me régalait du ton décontracté et légèrement foutraque de "Bien entendu", l'émission de Michel Grégoire.
Je ne savais pas (même si on pouvait le comprendre à quelques allusions) que ce Michel là avait des liens avec le Périgord. Il avait fait ses premières armes radiophoniques sur Radio France Périgord.
Après deux saisons et sous des rumeurs étranges, l'émission s'est arrêtée. J'ai appris que Michel Grégoire était rentré au pays. Parfois, on en entendait parler dans la presse locale. Il avait repris la guitare pour chanter Brassens, il organisait des festivals, il était l'un des piliers de la vie périgordine. Je l'avais croisé quelques fois sans jamais l'accoster. Je n'avais rien à lui dire, il faut le reconnaître.
Et puis, il y a deux ou trois ans, on m'a mis en relation avec lui. Je l'ai alors rencontré chez lui. Il cherchait un dessinateur pour un projet qu'il avait. J'avais compris qu'il était déjà malade, le projet n'est pas allé bien loin. Il s'agissait de dessiner des "strips" pour les journaux. Ça me plaisait bien même si le thème, lui, un moine tibétain bouddhiste qui balançait des propos un peu ridicules, m'était étranger et m'agaçait un peu. Michel Grégoire était bouddhiste. Chacun sa croix.


J'ai fait quelques essais, quelques tentatives. Ça lui plaisait bien, à Michel Grégoire. Il s'enthousiasmait, lançait des plans sur la comète, parlait d'en parler. On devait se voir, chez moi, un jour. Ou un autre jour. Plus tard. Il n'était pas en forme, il s'excusait et puis, j'ai arrêté d'avoir de ses nouvelles. La dernière fois qu'il m'a envoyé un mail, c'était pour me dire qu'il était toujours vivant et qu'il ne lâchait pas l'affaire. Il venait de participer à une émission télé (Echappée belle ou quelque chose comme ça) et il m'avait filé un lien pour voir ça. Il écrivait le Périgord dans des revues et des livres. Il aimait le Périgord, lui qui n'en était pas natif. Pas plus que moi. Il avait un vrai talent d'écrivain enflammé. Il était enthousiaste pour ce qu'il aimait, ça c'est sûr.
Et j'ai appris sa mort hier. Je m'y attendais un peu. Un ami m'avait dit qu'il était bien malade. Cancer. Ça m'a fait quelque chose.

Depuis hier matin, le serveur pop de chez free.fr est en panne pour l'un de mes comptes mail. En soi, ce n'est pas dramatique. J'ai d'autres comptes qui fonctionnent et je peux toujours envoyer des courriers électroniques puisque le serveur smtp, lui, fonctionne bien.
Ce qui est amusant, c'est de constater à cette occasion combien on peut être accro à ces "nouvelles technologies". On ne s'en rend pas bien compte.

Ce type que l'on prénommera Pascal m'explique dans un premier temps qu'il a déjà pu bénéficier d'une formation prise en charge financièrement par les services sociaux et dispensée par un formateur compétent. Je n'interviens donc que pour un complément de formation et pour, tout au plus, quelques heures. Parce qu'il s'agit d'une personne que je connais un peu et que, malgré tout, il ne m'est pas si antipathique que ça, j'accepte le marché à ses conditions. Je suis un piètre négociateur.
Dès les premières heures, je comprends soit que le formateur n'a pas été très bon soit que l'élève n'a pas été bien attentif. Pour dire les choses telles que je les ressens à ce moment, ce Pascal est presque au niveau zéro de l'apprentissage de ce cms. Il sait faire quelques bricoles mais ça ne va pas bien loin et ce qu'il fait est mal fait. Je lui dis alors qu'il va falloir tout reprendre et repartir sur des bases saines.
Nous nous voyons presque chaque mercredi après-midi durant quelques mois et il me semble qu'il assimile certaines choses. Néanmoins, il semble totalement hermétique à d'autres aspects. J'ai beau répéter et répéter encore, lui faire faire des exercices, lui expliquer le pourquoi du comment, rien à faire, ça ne rentre pas.
S'il s'était agit de faire un site avec une structure simple, ça aurait peut-être pu aller vite mais Pascal voulait des tonnes de fonctionnalités qui nécessitaient de devoir, à un moment ou à un autre, de mettre les mains dans le code html. Et là, bien entendu, les problèmes ont commencé sérieusement.

Le langage html, on en fait toute une histoire mais, dans le fond et tant que l'on reste dans les fondamentaux, c'est vraiment accessible. Les premiers sites que j'ai réalisés n'étaient pas bien beaux à voir et étaient faits avec des logiciels qui prétendaient permettre de simplifier le travail. J'ai commencé avec l'éditeur de pages web fourni avec le navigateur Netscape avant de passer à PageMill qui était donné gratuitement avec je ne sais plus quel logiciel Adobe. Sur les conseils de nombreuses personnes, je me suis intéressé un moment à Dreamweaver de Macromedia mais là, je n'ai jamais réussi à l'utiliser. J'ai un peu tâté de Golive mais sans grand enthousiasme. Alors, de guerre lasse, je me suis mis à l'éditeur de texte et à l'apprentissage des rudiments du html. Finalement, je me suis aperçu qu'il n'y avait pas tant de choses à apprendre que cela pour commencer à faire des sites basiques. Après, j'ai découvert les promesses des cms et je m'y suis intéressé. J'ai alors compris tout l'intérêt des css et je me suis amusé à apprendre quelques bricoles. Aujourd'hui, je ne suis pas un gourou du web. Je sais faire des trucs et des machins. Lorsque je n'arrive pas à faire quelque chose, je me renseigne auprès de ceux qui savent ou bien je cherche à comprendre par moi-même. Peu à peu, je suis arrivé à faire des sites qui tiennent la route.

Mais ce Pascal là, il a tout bonnement, et au motif qu'il serait "littéraire", refusé d'apprendre quoi que ce soit et, un jour, il a décrété qu'il en savait largement assez pour se débrouiller par lui-même. Notre collaboration aurait dû se terminer là. Sauf que, le monsieur dont il est question a commencé à faire du grand n'importe quoi dans la confusion mentale la plus regrettable. Son site qui avait une certaine tenue est devenu une mine à ciel ouvert d'erreurs en tous genres. Les navigateurs les plus laxistes acceptaient tant bien que mal de digérer le code pourri mais d'autres recrachaient tout sans plus de formalité.
Et là, voilà notre bon Pascal qui m'appelle à la rescousse et qui estime que je me dois, au nom d'une prétendue amitié, de lui venir en aide et de systématiquement passer derrière lui pour arranger la sauce, traquer les erreurs, nettoyer le code. Aujourd'hui encore, dès potron-minet, il m'envoie un courrier électronique péremptoire dans lequel, et en quatre points, il m'intiment l'ordre de corriger ses erreurs. Moi, je suis gentil et patient, surtout avec les handicapés mentaux. J'ai corrigé trois erreurs grossières mais j'ai baissé les bras pour la quatrième. Il s'agissait d'un article avec un code, je ne vous dis pas, qui ressemblait à un infect salmigondis de "choses". Je ne sais pas comment vous décrire le truc. Au départ, je suppose que c'est un copié-collé d'un document Word auquel on aurait ajouté au petit bonheur la chance des balises en cliquant sur les icônes de l'éditeur de texte du cms. Des balises ouvrantes qui ne ferment pas, des balises qui s'ouvrent pour se fermer aussitôt, des successions de <b><b><b> (balise pour "bold" en html). Incroyable. Pour un texte qui aurait du mal à remplir une page web, il fallait faire usage de l'ascenseur pour en voir le bout. Là, franchement, j'ai eu un coup de mou et j'ai refusé de faire la correction. D'autant plus que c'est du travail gratuit. J'ai envoyé un mail pour dire que je ne me chargeais pas de cela et aussi pour incendier un peu ce cher Pascal. Non mais.

Un dessin que j'essaierai d'encrer un de ces quatres. Parce que j'ai comme le sentiment diffus que ça ne sera pas dans les jours à venir, je préfère vous le montrer dès à présent au stade du crayonné. J'ai une petite idée de comment je vais le traiter mais ça peut changer d'ici là.

Pour réussir un dessin, du moins chez moi, il faut que j'ai au moins un semblant d'idée ou une envie. Ce peut être un idée très vaporeuse, très vague. L'idée de dessiner une moto, de dessiner le Rat ou la Peste. S'il n'y a rien de plus, j'ai remarqué que ça ne donnera pas grand chose de très bon. Il faut que l'idée soit un peu plus précise. Il me faut une sorte de thème. Si je dis que je veux dessiner une moto avec un drôle de pot d'échappement ou avec un pilote avec un drôle de couvre-chef, ça suffit. Cela ne garantit pas que je vais réussir mon dessin mais, au moins, je vais pouvoir commencer à chercher dans une direction.
Mais il y a quelque chose d'encore plus important que l'idée, c'est le temps. Pour réussir à faire un dessin, il faut que je parte dans l'idée que j'ai tout mon temps pour le réaliser. En la matière, je ne suis pas vraiment du genre patient. Un dessin, j'aime qu'il soit vite fait. Je sais d'expérience qu'un dessin que je laisse en plan avec la promesse d'être terminé plus tard a toutes les chances de rester en l'état. Donc, il faut que je me donne du temps mais il faut aussi que je parte avec l'idée que ce sera tout de même assez rapide.


Ceci dit, ni l'idée ni le temps donné ne suffisent à garantir qu'il y aura bien un dessin au bout du compte. Et ça, c'est un truc qui m'agace à un point que vous ne pouvez même pas soupçonner. C'est le sentiment d'avoir perdu mon temps en pure perte qui m'agace. Lorsque, après une ou deux heures de vaines tentatives je prends enfin conscience que je n'arriverai à rien, c'est le doute qui se met de la partie. Alors, je ne suis pas loin d'être persuadé que je suis nul, que je ne vaux rien, que je suis juste bon à pas grand chose. Et plus le doute s'installe moins ça fonctionne. Dans ces moments là, j'agis comme si je cherchais tous les signes de mon manque de talent flagrant. Chaque nouvel échec vient m'apporter une preuve supplémentaire et je sais que le prochain essai sera couronné d'insuccès encore et encore. C'est désespérant.
Et puis, il arrive un jour où ça revient. J'ai envie de dessiner, j'ai une idée, je vais bien et le dessin se construit à toute vitesse. J'ai plaisir à dessiner, je trouve les traits qu'il faut, les idées surgissent au fur et à mesure que le dessin apparaît comme par magie. Il y a même des jours où j'arrive à m'épater, où je me dis que, tout de même, je ne suis pas si mauvais que ça et que la vie est vachement belle.
Récemment, je parlais avec un copain peintre qui m'expliquait que, lui aussi, il connaissait des jours sans. Dans ces jours là, il s'acharne sur sa toile et ses couleurs jusqu'à ce que quelque chose apparaisse enfin et qu'il parvienne à saisir l'idée qui va le faire avancer. Il multiplie les couches, gratte la toile, change de brosse et travaille avec d'autant plus de hargne que c'est difficile. En fait, il refuse de rester sur un échec. Il sait que le travail est un passage obligé et que la création n'est pas toujours chose facile.
Et moi, je me dis que je ne suis qu'un fainéant. J'ai sans doute trop tendance à baisser les bras et à me réfugier dans l'acceptation de l'échec sans chercher à le combattre vraiment. Néanmoins, il y a une énorme différence entre la peinture et le dessin. Avec le dessin on ne peut pas vraiment retravailler. Et avec l'aquarelle encore moins. Je peux gommer mon crayon et reprendre des traits mais il arrive un moment où le papier n'en peut plus des traces de gomme. Alors, il n'y a pas d'autre solution que de jeter et recommencer. Si j'ai vraiment une idée forte, je peux le faire. Si je n'ai pas cette idée, je laisse tomber. Il ne me reste plus qu'à comprendre comment on trouve des idées.

Autant être franc, une fois n'est pas coutume, je ne savais pas très exactement ce que j'allais voir et entendre. Et du reste, comment expliquer ce qu'est un concert de Pierre Bastien ? Et d'ailleurs, peut-on parler de concert ? Que diantre ! Un concert, c'est quand il y a des musiciens, des instruments de musique, des guitares, une batterie, un piano, des musiciens juchés sur une scène et des groupies qui crient leur pamoison derrière des grilles de sécurité gardées par des gros bras d'un service d'ordre, non ?



Au lieu de cela, une table couverte de constructions en Meccano© et d'objets bizarres et étranges parmi lesquels, toutefois, on peut voir une trompinette. Au plafond, un video projecteur ; derrière la table, un écran de projection. On sent confusément que l'on va vers le bizarre. On se prépare les oreilles et les yeux afin de ne rien perdre du spectacle qui s'annonce et on attend.



Pierre Bastien est déjà dans la salle. Il est assis sur les gradins et il attend que le public s'installe. Il ne joue pas le jeu du musicien, Pierre Bastien. Il ne respecte pas les codes du métier. Pas d'entrée en scène tonitruante, pas de costume de scène pailleté. Lorsqu'il estime que tout le monde est là, il se dirige vers sa table de travail et commence à bidouiller quelques potentiomètres et interrupteurs. Il engage un disque dans un lecteur de DVD, des images commencent à s'agiter sur l'écran et la musique se met en route. C'est vraiment ça. Ça se met en route. Un peu à la manière d'un moteur Diesel qui démarre à froid. Ça peine à trouver le rythme, à tenir la note, à tourner rond. Pierre Bastien actionne les commandes en cherchant avec détermination à faire coller la musique avec les images en noir et blanc qui saccadent et tressautent.



Pour sûr, on est dans le pas habituel. On regarde avec émerveillement la mécanique produire des sons étranges et imprévus. On s'étonne de voir les roues tourner, les machins vibrer, les trucs s'agiter et on redevient enfant, on plonge dans le monde des jouets, on s'amuse, on devient joyeux, on écoute les petites ritournelles qui bouclent, qui s'accordent les unes aux autres pour fabriquer cette musique à nulle autre pareille. C'est magique !
Le spectacle fait appel aux oreilles mais aussi aux yeux et au cerveau. On essaie de comprendre le fonctionnement des machines, l'impact des engrenages, des bielles, des taquets, des cames, des poulies et courroies sur le son. On ne comprend pas tout de suite comment ces franges souples peuvent produire des notes et comment elles se meuvent. On suppose qu'il y a quelque bizarrerie diabolique derrière tout ça qui est chargée de fournir un flux d'air, on imagine bien qu'il doit y avoir du moteur électrique pour faire tourner les roues et on rit presque à voir Pierre Bastien, hyper attentif et concentré, manipuler des commandes ou installer un nouvel élément en cours de route. La musique est approximative et pas vraiment assurée, ça gratte, ça chatouille, ça craque et ça crachote. De la trompinette équipée d'une sourdine court un tuyau souple qui plonge dans une boîte de plastique qui contient de l'eau. Pierre Bastien souffle dans l'instrument et des gargouillis se font entendre.



Le concert se termine et Pierre Bastien retourne s'asseoir dans les gradins. Il est applaudi mais là encore, il ne joue pas son rôle de rock star. Timidement, il remercie en hochant la tête. Il semble se demander pourquoi tant de personnes sont venues assister à son spectacle. Peut-être bien que Pierre Bastien est un véritable modeste. Il constate que le public a apprécié et il propose de jouer deux derniers morceaux. Pour en jouer plus, il aurait dû amener plus de machines, s'excuse-t-il. Deux morceaux supplémentaires, c'est mieux que rien. On n'a pas tous les jours l'occasion de s'amuser. Parce que, tout de même, il ne faut pas oublier de parler de l'humour sous-jacent. Très important, l'humour, dans l'œuvre de Pierre Bastien. On se doute aisément qu'il conçoit ses machines en s'amusant, qu'il s'émerveille lui-même à imaginer un nouveau mouvement et les sons qui en résulteront.
Cette fois, le concert est vraiment fini. Le public se presse près de la table et Pierre Bastien ne rechigne pas à expliquer, à dévoiler les secrets du prestidigitateur sonore qu'il est.

Pour plus de renseignements, vous pouvez consulter le site Internet de Pierre Bastien.

De passage par le Lot-et-Garonne, entre Agen et Nérac, j'ai fait une série de photographies de portes qui m'ont semblé intéressantes.

Aujourd'hui, je vais faire un tour du côté de Agen. Il n'y aucune chance pour que je sois de retour avant dimanche.

J'ai eu comme une mauvaise conscience. Je me suis demandé un moment si je n'aimais pas ce livre, conseillé par vendeuse de livres que je connais un peu, seulement parce qu'il est écrit par une femme. Je me suis demandé sérieusement si ce n'était pas simplement que je laissais libre cours à ma misogynie naturelle et légendaire. Et puis, je me suis demandé si un homme aurait pu écrire un pareil roman. Et finalement, je me suis dit que tout cela était totalement idiot, que ce n'était pas une question d'auteur ou d'auteure et qu'il fallait prendre un peu de hauteur.^[1]
Donc, je dis que je n'aime pas ce livre. Et je dis aussi (je ne suis pas à une ambivalence près) qu'il faut lire ce livre^[2] J'ai lu ce roman avec, par moments, du plaisir ou, du moins, de la curiosité, de l'envie de connaître la suite. C'est un roman d'amour, un peu un mélodrame. C'est l'histoire de trois personnes, deux hommes et une femme. Les deux hommes sont amoureux de la même femme. C'est l'histoire de trois personnes. Il y a un homme de culture musulmane, un homme de culture juive et une femme de culture chrétienne^[3]. Nous avons Samir, Samuel et Nina. Ils sont jeunes et ils sont amis. Nina vit avec Samuel et Samir conquiert le cœur de Nina. Alors, Samuel fait une tentative de suicide et Nina revient avec lui.
Des années ont passé. Samuel qui se rêvait écrivain a un emploi présenté comme un peu minable. Nina pose pour des photographies publicitaires et incarne la mère de famille modèle. Samir, lui, a semble-t-il mieux tiré son épingle du jeu et est devenu un avocat célèbre à New York. Pour en arriver là, il a dû, un peu malgré lui, puiser dans la vie de Samuel et se faire passer pour un membre de la communauté juive. Il vit dans le mensonge et cela va le faire tomber de son piédestal. A un moment, Nina quitte Samuel pour suivre Samir à New York et y vivre dans une semi clandestinité le rôle de la maîtresse cachée. Samuel profite de sa grosse dépression pour écrire un livre qui aura un succès colossal et le rendra riche et célèbre lorsque son ancien ami plongera dans la déchéance après avoir tout perdu, travail, famille et gloire. Un renversement de situation incroyable.


Sur le fond, l'histoire est plutôt intéressante. Derrière les histoires d'amour, d'argent et de pouvoir, il y a des personnages forts quoi qu'un peu caricaturaux. Et pour tout cela, on peut prendre plaisir à lire ce roman. Forcément, ce livre est une critique de nos sociétés, de la difficulté pour les personnes issues de l'immigration à s'insérer dans elles. On peut aussi voir une dénonciation de ces sociétés qui forcent à l'ambition et à la réussite à tout prix, qui misent sur le paraître. Une bonne partie du roman se déroule aux Etats-Unis d'Amérique avec la réussite sociale de Samir en toile de fond. Une réussite basée sur un mensonge (par omission, il est vrai). Samir évolue dans le costume d'un autre et navigue dans une certaine forme de racisme qui l'a obligé à opter pour le mensonge.
Aucun des trois personnages principaux n'apparaît comme réellement sympathique et c'est sans doute la seule option qui pouvait se présenter à l'écrivaine. A la fin du roman, on ne sait trop que penser de tout cela et on ne sait même pas s'il convient de penser quoi que ce soit. On pense peut-être que l'ensemble est un gâchis regrettable mais je ne suis pas certain que l'on n'ait beaucoup avancé sur les questions du racisme, de l'intolérance, de la haine et de la peur, de l'amour et de la pitié, de la réussite et de la chute, de la gloire et de la honte. Pourtant, oui, tout cela est traité dans ce livre. On lit des pages sur la peur du musulman aux Etats-Unis et les conséquences du Patriot Act. Les ombres des tours jumelles planent sur le roman comme, peut-être, le fantôme de Dominique Strauss-Kahn^[4]. C'est donc un roman riche, bien écrit malgré les reproches de forme que je peux faire, rythmé et direct.
Par contre, sur la forme, je n'aime pas du tout le style littéraire de Karine Tuil dont je n'ai rien lu d'autre. Elle truffe ses pages d'énumération du genre : "...il n'y a plus d'amour/de désir/de projets communs...". C'est écrit ainsi, avec des "slashes" pour séparer les mots ou groupes de mots, comme pour demander au lecteur de terminer le boulot, de choisir ce qui est le mieux. Je n'aime pas non plus la multiplication de notes de bas de page qui présentent en quelques lignes la biographie des personnages secondaires rencontrés au fil des pages. Ça n'apporte, à mon sens, pas grand chose. Et je n'aime pas non plus la façon d'insérer les dialogues ou les fragments de dialogues. Il m'a aussi semblé avoir eu du mal à entrer dans l'histoire qui, selon moi, ne prend son envol que vers la moitié du livre.
Bref, je ne sais pas trop quoi vous dire. Le mieux, c'est que vous vous fassiez votre avis par vous-même ou que vous alliez à la pêche à la critique sur Internet.

Si ça continue, on va arrêter de venir sur ce blog où il ne se passe jamais rien.

C'est dimanche, je n'ai rien eu le temps de préparer et je vous donne rendez-vous lundi.