Le Blog qui nuit (très) grave !

L'encre fonctionne bien, le pinceau aussi. Par contre, le C à grain, quelle saloperie ! Enfin bon, je mets tout de même le dessin encré.

Le 25 juillet, cette année, tombe un mercredi. Il a fait très chaud sur le Périgord et c'est à peu près tout ce qu'il conviendra de retenir de cette journée.

Samedi, je suis sorti des limites de la Dordogne pour affronter les terres hostiles du Lot. Je n'avais pas de passeport, pas de visa, je savais ne pas maîtriser la langue locale mais les gabelous n'étaient pas là et j'ai pu entrer incognito. J'allais visiter une exposition photographique et j'ai fait quelques photos du village.

L'arbre des trois régions trône à l'entrée du village. Il est l'œuvre du sculpteur Costa qui habite sur la commune. L'arbre est plein de symboles dont je ne vais pas dresser la liste ici. Je vous laisse le soin d'aller consulter ce que l'on en dit sur wikipedia.

Vue générale du village, donc.

C'est le carburateur ! Ce matin, j'en suis sûr, je sais que c'est le carburateur qui est en cause. L'autre jour, à la dernière tentative, je m'étais contenté de le nettoyer sommairement, sans le déposer complètement. J'avais soufflé dans les gicleurs, j'avais nettoyé le filtre à l'arrivée d'essence, j'avais nettoyé le pointeau mais je ne l'avais pas désossé. Ce matin, j'allais enfin venir à bout de mes soucis mécaniques.
Clé de 12 en main et après avoir viré le filtre à air et son support, je commence en déposant la goulotte de remplissage d'huile. Ce n'est pas que ce soit nécessaire mais cela permet d'atteindre les écrous de fixation du carburateur plus simplement. Armé de la même clé, j'attaque la dépose du carburateur. Avant, bien sûr, j'ai retiré le tuyau d'arrivée d'essence, le câble de starter et la commande d'accélérateur. Un écrou, une rondelle et encore un écrou et une rondelle. Le carburateur est libre, je le sors.
J'étends un chiffon sur le sol et je commence le démontage. D'abord, le couvercle. Quatre vis, un petit coup pour le désolidariser et j'ai accès aux entrailles de la bête. J'enlève le joint avec précaution ainsi que le flotteur. Je m'attaque au dévissage des gicleurs et du tube d'émulsion. Je ne démonte pas le reste. Je donne des coups d'air comprimé dans toutes les conduites, dans les gicleurs et partout où l'air peut passer. J'ai confiance, cette fois-ci, vous allez voir ce que vous allez voir !
Je remonte tout dans le bon ordre sans rien oublier, je remets le filtre à air, je tourne la clé de contact et je viens à l'avant de la voiture pour la faire démarrer. J'amorce la pompe à essence, je tire la commande de starter et je pousse le levier du démarreur. Au deuxième coup, le moteur part et cale aussitôt. J'essaie de nouveau, le moteur démarre et monte dans les tours. Je repousse un peu le starter, le moteur ralentit, prêt à caler. Je redonne un peu de starter, tente un réglage de la vis de richesse, enlève un peu de starter, évite le calage, touche encore un peu à la vis de richesse, évite de peu un nouvel arrêt du moteur. Je joue ainsi durant quelques minutes. Le moteur tourne, certes, mais il tourne incroyablement mal. Les tentatives de réglages n'arrangent rien. Un coup, le moteur semble s'emballer un court moment avant de s'étouffer, un coup ça ne fait rien de bien probant. Ce qui reste une constante, c'est qu'à chaque essai de coup d'accélérateur, le moteur s'étouffe et manque s'arrêter.



C'est l'allumage ! Si ce n'est pas le carburateur, il n'y a pas à tortiller, c'est l'allumage. Le plus simple à contrôler, ce sont les bougies. J'attrape la clé à bougie si bien nommée et démonte ce pour quoi elle est conçue. J'inspecte. Ça me semble très correct. Je me souviens les avoir changées récemment (enfin relativement récemment). Elle paraissent neuves. Par acquis de conscience, je rectifie l'écartement des électrodes avec une cale de la bonne épaisseur. Je les brosse un peu mais elles n'en ont vraiment pas besoin. Je les remonte un peu dépité. Tout de même, je fais une nouvelle tentative et démarre la 2cv. Rien a changé, c'est toujours pareil. Elle refuse d'accélérer.
Quand faut y aller, faut y aller. Clé de douze pour déposer les trois vis qui maintiennent la grille de ventilateur, clé à pipe de quatorze pour la vis de fixation dudit ventilateur, extraction du ventilateur. J'ai sous les yeux, sous la dynamo, le boîtier d'allumage. Trois vis là encore et j'ai accès aux vis platinées^[1]. Bon. Et alors ? Je prends une cale de 40 et je place la came de telle sorte que j'obtienne la plus grande ouverture du rupteur. Je vérifie, c'est bon. Je fais faire un demi-tour à la came^[2] et je contrôle de nouveau. C'est bon aussi. Tant que j'y suis et parce que ça ne peut pas faire de mal, je mets un peu de graisse sur la came et puis je replace le couvercle, le ventilateur et la grille de ventilateur. Contact, démarreur, ça tourne ! Mal. Comme avant. Ni plus ni moins mal.
Alors, je me dis que les bougies qui me semblent en si bon état ne le sont pas. Je vais chercher les anciennes bougies. Elles fonctionnaient et je les avais changées pour dire que je les avais changées. Ça n'influe absolument pas sur le fonctionnement du moteur. C'est exactement la même chose. Lorsque le moteur est chaud, si je démarre sans starter en donnant un peu de gaz, le moteur monte dans les tours avant de s'arrêter.
Là, je ne sais plus que faire. Il me reste l'hypothèse du condensateur qui serait mort^[3] ou alors celle dont j'ai entendu parler d'une pipe d'admission-échappement qui serait percée. Ça pourrait peut-être bien être une prise d'air quelque part. Mais ça pourrait aussi être l'essence trop vieille^[4]. A moins que ce ne soit l'allumage qui soit décalé ? Mais pourquoi ? Mystère.
En tous cas, ça m'agace et m'énerve et m'horripile. Bien sûr, je pourrais sortir la 2cv en la poussant pour faire ce que j'ai à faire dans mon garage. Au moins, je pourrais faire quelque chose d'utile. Mais tout de même, j'aimerais bien comprendre le problème de cette foutue bagnole ! Si jamais vous avez une idée ou une piste.

Roland faisait face à son interlocuteur habillé bien propre sur lui et il était en colère. Roland portait ses charentaises, son pantalon de jogging taché et déformé et un T-shirt publicitaire pour un apéritif anisé assez célèbre. Tous deux se tenaient dans l'embrasure de la porte d'entrée du petit appartement négligé de Roland.

- Mais qu'est-ce que vous me voulez, encore ? Vous m'avez coupé l'eau, vous m'avez coupé l'électricité, vous m'avez coupé le téléphone et mes allocations ! Qu'est-ce que vous allez encore trouver à me couper ?
- Ne le prenez pas mal, Monsieur Roland. Ce n'est pas moi qui décide. Vous savez, ça ne me fait pas plus plaisir qu'à vous de venir vous voir dans ces circonstances.
- C'est pas à vous qu'on prend tout ce que j'ai !
- N'empêche que ce n'est pas agréable. Vous pouvez me croire, Monsieur Roland.
- Encore moins agréable pour moi, vous pouvez me croire ! Mais entrez, entrez.

Roland s'écartait pour laisser passer le visiteur. L'homme entrait et s'arrêtait en promenant son regard dans la petite pièce où ne restait, en guise d'ameublement, qu'une table bancale et un tabouret qui ne valait guère mieux.

- C'est vide, jugea-t-il, je n'imaginais pas que ça puisse être aussi vide que ça.
- Et la faute à qui ? Hein ? La faute à qui si j'ai plus rien ?
- Certes, oui. Mais reconnaissez que vous y avez aussi votre part de responsabilité.
- Comment ça ?
- Vos dettes, Monsieur Roland. Vos dettes. Si vous les aviez payées, nous n'en serions pas là.
- JE n'en serais pas là. Pour vous, ça a l'air d'aller pas trop mal.
- A la vérité, nous avons tous nos petits soucis.
- Mouais. Admettons. Je vous propose pas de vous asseoir, j'ai pas assez de sièges
- Ce n'est pas grave, je ne reste pas longtemps.
- Je ne vous retiens pas.

L'homme ouvrit sa serviette, en sortit un dossier et une paire de lunettes qu'il ajusta sur son nez. Il sortit une feuille et la lut.

- Bon. Venons-en au fait. Vous devez donc la somme de 8540 euros et quelques centimes. C'est bien cela ?
- Si vous le dites...
- Pouvez-vous les payer ?
- Ah ! Ah ! Ah !
- Ça veut dire non ?
- Oui. Exactement.
- Nous allons encore devoir vous couper quelque chose !
- Et quoi donc ? Hein ? Vous allez me couper quoi, cette fois-ci ? J'ai plus rien !
- On trouvera bien quelque chose, ne vous inquiétez pas.

Donc voilà. L'histoire en reste là pour le moment. On va voir si quelqu'un donnera une suite pour mardi prochain. Si jamais quelqu'un a envie de jouer, il faut me faire parvenir une suite avant mardi prochain par courrier électronique. Si jamais plusieurs personnes me font parvenir une suite, la première arrivée sera sélectionnée. D'ailleurs, c'est un point d'organisation qui me pose problème. Comment pourrais-je bien faire pour que l'on sache que la suite est trouvée ou pas ? Je vais y réfléchir.

Comme chaque année, la fête de Fossemagne est l'occasion de voir quelques vieilles mécaniques.

Hier, j'ai acheté une nouvelle batterie pour la 2cv. Ce matin, je l'ai installée. J'ai essayé de faire démarrer le petit bicylindre et l'échec a été splendide. Pas même un petit hoquet. Rien.
Depuis maintenant pas mal d'années, je suis confronté à un problème et je ne fais rien pour y remédier. Etant donné que je démarre très rarement cette voiture, l'essence, du super sans plomb, parvient à désagréger ce qui peut l'être et à former un bouchon dans la canalisation d'arrivée d'essence. Jusque là, la méthode que j'employais pour réussir à déboucher cette canalisation consistait tout simplement à donner un bon coup d'air comprimé dans la tuyauterie. Mais là, ce matin, j'ai vite constaté que si la canalisation était bien engorgée, la pompe à essence, elle, était inopérante. Pour m'en assurer, j'avais eu l'idée de faire démarrer la voiture en plaçant un peu d'essence dans un bocal et d'y plonger le tuyau de la pompe. La pompe ne pompait pas.
J'ai déposé la pompe à essence et je l'ai mise en pièces détachées. Les clapets étaient collés par la vieille essence mais, coup de chance, la membrane semblait en bon état. J'ai tout remonté et je suis allé l'essayer. Elle ne fonctionnait pas mieux. Je l'ai démontée de nouveau et cette fois, je l'ai nettoyée de fond en comble. Je l'ai remontée, je l'ai essayée, elle fonctionnait. BIen.
Par contre, rien à faire pour faire arriver l'essence jusqu'à elle. J'ai essayé de tringler la canalisation avec un fil de cuivre qui s'est contenté de se tordre dès qu'il est arrivé à l'endroit où, je le suppose, se situait un bouchon. J'ai alors utilisé un fil de fer plus rigide mais sans succès. Pour mieux accéder à cette plomberie, j'ai déposé l'aile droite, aussi. L'air comprimé n'a pas pu faire grand chose non plus. Je suis allé voir ce que j'avais comme produits chimiques susceptibles de dissoudre ce bouchon.
J'ai trouvé une bouteille d'acétone. J'ai pris une seringue et j'ai commencé à envoyer de l'acétone dans la conduite. J'ai renouvelé l'opération plusieurs fois en envoyant un peu d'air comprimé à chaque nouvelle injection. En fin d'après-midi, là, tout à l'heure, le bouchon a sauté. J'ai alors remonté la pompe à essence, rebranché les tuyaux, serré la cosse négative à la batterie et actionné le démarreur. Le moteur a démarré en pétaradant. Le réglage de la carburation est complètement à revoir, le moteur accepte à peu près le ralenti et la marche avec le starter tiré à fond mais il s'étouffe dès que je tente d'accélérer. C'est un souvenir de la dernière fois où j'avais voulu me servir de cette foutue bagnole, quand j'avais touché à tout ce que je pouvais toucher, allumage et carburation, avant de comprendre que le problème était tout simplement, déjà, un défaut d'arrivée d'essence franc. En gros, l'essence arrivait assez pour remplir le filtre mais pas assez pour permettre la bonne marche du moteur.
Maintenant, j'ai tout rangé. Il pleut fort. J'ai remis l'aile un peu en vrac, sans rien serrer. Il pleut et il faut que je continue à travailler sur l'ébauche de dessin en cours.

J'ai presque réussi à le réparer, ce MacBook. Disons qu'il démarre et fonctionne mais que l'écran est noir. Si on l'éclaire, on voit que l'affichage est bon, signe que la carte vidéo fonctionne. Je l'ai branché sur un écran externe et il fonctionne bien. Il va falloir que je vois ce qu'il est raisonnablement possible d'envisager pour le sauver complètement même si je me dis que le mieux peut être l'ennemi du bien.
Lorsque l'on m'a confié cette machine, elle était passée entre les mains du SAV de chez Apple et de celui d'un réparateur indépendant qui l'ont rendu en le disant foutu, mort de chez mort. Honnêtement, c'était tout à fait crédible. En fait, ce MacBook a bu du gin tonic. C'est mauvais, le gin tonic. Ça a tendance à donner mal aux cheveux de la carte-mère. Alors moi, je me suis dit que foutu pour foutu, on pouvait voir à s'amuser de voir si on ne pouvait pas faire quelque chose. Je l'ai un peu démonté et j'ai vu les traces. Pas beau à voir. J'ai nettoyé ce que j'ai pu. Il y a des composants qui gardent une sale gueule.
Lorsque je l'ai branché, pour voir, au début, il y a eu un bip long suivi d'une pause de cinq secondes puis d'un autre bip, d'une autre pause. Signe, normalement et d'après ce que j'ai lu ici et là, que la RAM n'était pas détectée. J'ai commencé par observer les deux barrettes de RAM mais elles m'ont semblé normales. Je les ai remises. J'ai nettoyé, donc, et j'ai essayé de nouveau après avoir bien séché l'appareil. Lorsque j'ai appuyé sur le bouton de démarrage, il y a eu le son de démarrage habituel, le bruit du disque dur et un peu d'affichage. Un affichage pas franc du collier mais de l'affichage. Et alors, l'écran s'est éteint. C'est là que j'ai eu l'idée de brancher sur un écran externe. Il a fonctionné. Par contre, chose étrange, il ne semble reconnaître qu'une barrette mémoire. Je verrai la suite demain ou un autre jour.

Ce n'était pas la première fois qu'il se réveillait. De mémoire, il ne se souvenait pas s'être souvent réveillé en si petite grande forme. Il y avait un truc. Ça n'allait pas fort. Il n'aurait pas pu dire qu'il avait froid lorsqu'il avait ouvert les yeux, non. Il n'avait pas froid, il était froid. Nuance. Il voyait flou. Trouble. Il n'avait plus une vision très nette des couleurs et de la lumière. C'était comme regarder dans un brouillard épais. Péniblement, il se redressa et il avait faim. Ce n'était pas une sensation de faim habituelle, il n'avait pas faim de pain beurré couvert de confiture et trempé dans un bol de café noir sans sucre, il avait faim de cervelle. Humaine.
Il était mort et était devenu un zombie. Une nouvelle vie commençait pour lui, si l'on peut dire. Traînant les pieds, il avait commencé à déambuler au hasard, guidé par la seule envie de cervelle fraîche qui le pressait de plus en plus. Il s'aperçut qu'il parvenait à distinguer les vivants à la teinte rouge qu'ils prenaient. Plus ils étaient proches et plus le rouge devenait éclatant. Il était attiré par ces vivants qui possédaient forcément une bonne cervelle bien juteuse.
Mort-vivant flambant neuf, il n'avait pas encore tout à fait acquis les réflexes et les techniques de chasse des zombies expérimentés. Il se contentait de répondre à son instinct, à se laisser attirer par les cervelles et à suivre les troupeaux des morts-vivants qui se concentraient en colonnes convergeant vers le rouge des cerveaux à manger. Il ne lui fallut pas très longtemps pour apprendre. La stratégie mise en place était de fait assez sommaire mais aussi relativement efficace. Elle consistait à isoler un vivant et à l'encercler. Les plus chanceux se chargeaient de broyer la boîte crânienne et faisaient un festin. Les autres n'avaient plus qu'à chercher une nouvelle proie. En fin de matinée, il avait pu manger une bonne première ration de cervelle mais cela n'avait en rien calmé sa faim. Il repartit traquer le vivant avec les autres.
Malgré ce que l'on avait pu en écrire, malgré ce que l'on avait dit à la télévision, la vie des zombies n'étaient pas si terrible que cela. Certes, il serait sans doute un peu précipité de prétendre que les morts-vivants étaient heureux. Ils ne l'étaient pas, c'était chose possible, mais peut-être bien que cette notion, l'idée même du bonheur ou du malheur, n'avait plus aucun sens pour eux. Du reste, il était permis de se demander ce qui pouvait avoir sens de leur point de vue. Semble-t-il, ils ne se souciaient pas plus de l'âge de leur pourvoyeur de cervelle que de leur sexe, de l'éventuel lien de parenté qu'ils pouvaient avoir auparavant, de l'apparence physique ou vestimentaire. Ils agissaient simplement comme si plus rien n'avait vraiment d'importance hormis la cervelle. A ce sujet, et je précise cela afin de clarifier ce point, les zombies n'étaient pas gastronomes du tout. Ils mangeaient sans user de beaucoup de raffinement dans la préparation de leurs repas. Ici, pas de petites sauces raffinées, de cuisine élaborée ou d'épices précieuses sélectionnées avec amour. Ça bouffait plus que ça mangeait, avec les doigts, à pleines mains, cru.
On ne savait pas vraiment comment étaient nés ces morts-vivants. Ça avait été comme une rapide épidémie qui avait gagné la planète entière en quelques jours. On n'avait pas trouvé de cause probante. Pas plus de virus que de contamination due à une centrale nucléaire défaillante ; pas l'ombre d'un laboratoire secret qui aurait laissé échapper une néfaste substance ; aucune trace de savant fou ; pas le moindre écho d'un complot ourdi par quelque obscure organisation clandestine. Rien de rien. On n'était même pas en mesure de dire avec exactitude où cela avait commencé. Ça avait été comme si un signal avait été donné et que partout le phénomène avait éclos. On savait que pour devenir mort-vivant, il n'y avait pas besoin de se faire manger la cervelle. Du reste, c'était même le meilleur moyen pour ne pas le devenir. Les morts ne se réveillaient pas pour devenir zombies comme les mauvaises séries Z avaient cherché à nous le faire croire durant des décennies. On devenait zombie sans prévenir ou presque. On ressentait une fatigue, on s'asseyait sur un banc, dans un fauteuil, dans un lit ou dans un pré et on se réveillait transformé. Aucun signe avant coureur, aucune typologie. Si l'on ne savait pas comment naissaient les morts-vivants, on avait rapidement compris comment les tuer. La méthode était bête et brutale mais efficace. Il s'agissait ni plus ni moins que de faire exploser la tête. Tout les moyens étaient bons et se valaient. Du coup de pioche au tir de char d'assaut, le résultat se révélait tout aussi concluant.
Le gros problème résidait dans la détection des morts-vivants nouveaux nés et dans la promiscuité avec les gens "normaux" dont on ne se méfiait pas assez, également dans un cas comme dans l'autre. Les histoires de collègue dévorant la secrétaire devant la machine à café ou de la ministre décapsulant la tête du chef de cabinet n'étaient pas rares. Il n'était raisonnablement plus possible de faire confiance à qui que ce soit et cela contribuait beaucoup au désordre ambiant. On s'était mis à tuer à tort et à travers. On tuait celui qui s'allongeait pour dormir après une dure journée de travail, la grand-mère qui entendait faire une sieste dans son fauteuil, l'enfant qui se laissait aller au sommeil après la tétée. Disons-le, la panique gagnait vite. Etant donné que l'on trouvait autant de zombie chez les policiers que chez les militaires ou le reste de la population, les peuples n'accordaient plus leur confiance à grand monde. La désorganisation totale avait gagné lorsque les chefs d'Etat avaient été atteints par le mal à leur tour et malgré les précautions qui avaient été prises. On avait bien tenté ici ou là de se retourner vers la religion pour éradiquer le mal qui devait forcément être l'œuvre du diable, du malin, d'un dieu en colère. Les curés, les rabbins, les moines bouddhistes n'avaient pas tardé à bouffer leurs ouailles dès que leur cervelle était à portée de mâchoire. Des illuminés crurent un instant qu'il devait exister un lieu préservé quelque part sur Terre. Les navires partirent, les avions décollèrent. Peu arrivèrent à bon port et ceux qui eurent cette chance déchantèrent vite. Ceux qui avaient choisi des terres vierges de vie humaine étaient contaminés, ceux qui avaient cru à l'innocence d'une peuplade éloignée furent bouffés.
Il ne fallut pas plus d'un an pour que le nombre de zombies dépasse celui des vivants. On avait noté depuis longtemps que les animaux avaient été totalement épargnés et certains avaient vu là la preuve de l'existence de l'âme, de l'esprit humain qui faisait de l'homme un être supérieur et éloigné du monde animal. Le plus grand nombre avait vite regretté de ne pas être un peu plus animal. Le nombre grandissant de zombies provoquait une hausse exponentielle de la fuite des cerveaux^[1]. Comme ces temps troublés ne s'y prêtaient guère, on ne procréait plus beaucoup. Le spectacle de la mère dévorant le cerveau de son enfant à peine né avait fini par dégoûter les plus solides, il faut dire. Une fois le pic passé, les zombies commencèrent à avoir du mal à trouver pitance. Ils étaient les plus nombreux et ils erraient de plus en plus en se livrant une concurrence de plus en plus acharnée.
Au terme de la deuxième année, nous n'étions plus nombreux sur terre. Je suis bien en mal de pouvoir dire combien nous sommes à l'heure où j'écris ces lignes. Il y a bien longtemps qu'il n'y a plus aucun moyen de savoir ce qu'il se passe à plus ou moins grande distance. J'ai eu la chance de pouvoir faire assez de provisions pour tenir le siège en haut de ma petite montagne. J'ai des munitions pour longtemps encore. Je ne laisse personne approcher. Zombie ou pas, ça m'est égal. Je tire. Je suis replié là depuis près de six mois. Il y a bien quinze jours que je n'ai pas vu qui que ce soit arriver. Je sais que je risque de me réveiller zombie à mon tour un de ces jours mais je n'y pense pas trop. Je ne pense pas beaucoup à l'avenir, je ne pense plus à rien sauf à sauver ma peau le plus longtemps possible. Encore un an ? Un mois ? Une semaine ? Un jour ? Une heure ? Qui sait.

Ne tenez pas compte du billet précédent. J'ai viré le gant et j'ai ajouté des outils. A mon sens, l'image marche bien mieux ainsi.



A moins que...